Les aspirines de l'exili

watching movies that remind me what it feels like to dream abroad.

2012-01-06T11:05:00.000-08:00

(Isabel and Jorge taking a walk at sunset. Ammam, Jordan. 2012.)

[El siguiente diálogo pertenece a la película que he estado viendo esta tarde.

Se llama [ The Way ] y sí, os la recomiendo. ]

[Son] -Listen. My doctorate... I'm not going to finish it.

[Father] - You mean this year.

[Son] -I mean ever! You can't learn about the world in school!

[Father] -You're not just in school, you're in Berkeley! Take a semester off, sure, but don't throw away the last ten years of your life!

[Son] -When was the last time you traveled abroad? And I'm not just talking about business. Nepal, Morocco, India, Papua New Guinea, Europe... I gotta go to all these places, I just gotta go!!

i think i quite like graphs too

2011-12-18T12:28:00.000-08:00

hace viento en mallorca y soplan latidos.

2011-12-16T09:20:00.000-08:00

Os esperamos a las 20:30 en el Vampcafé.

Boom boom.

bloggeros que follan con bloggeras

2011-12-14T08:41:00.000-08:00

i think i am going to have smallish relationships which last from two

months to two years for the rest of my life

small yet insignificant changes in my personality occur during periods

of two months to two years

maybe that's how relationships should happen

[...]

Megan Boyle, selected unpublished blog posts of a mexican panda express employee (muumuuhouse, 2011).

Yo, que también hago ejercicios de escritura sin que nadie me lo mande cuando dejo los gintonics en la barra del bar.

2011-12-08T11:27:00.001-08:00

Yo, que mudo cada noche los bares porque con uno no tengo suficiente,

yo, que mudo los barrios porque me canso de bailar sus calles borracha

y conozco los pliegues de sus baldosas

y el sabor verde y la luz de sus farolas,

yo, que en función de los gintonics mudo la forma de andar.

Yo, que he mudado los vecinos y la manera de pedir la sal,

yo, que he mudado los idiomas en que digo las palabras te quiero

y que mudo la cama y sus sábanas sucias

por otras limpias que me aburren

taaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaanto,

yo, que deshice las maletas miles de veces

para volverlas a hacer

y que quise escuchar las campanas

con la misma nostalgia

que aquella primera vez

¿recuerdas?

yo, que me he abrazado a unos labios

y he esnifado las pieles de

seres que no pude comprender,

me mudo para siempre, te digo,

me mudo de una vez y para todas

a este alzheimer que me induce al sueño,

a un país hecho a base del xanax

que siempre llevo en la maleta y que me salva,

a esta aspirina que es para mí la escritura,

la página en blanco,

el libro en la esquina que me mira y que hoy

-lo juro-

estoy a punto de empezar.

Programa de Centrifugado Variable

2011-12-01T08:25:00.001-08:00

Mi vida es una lavadora

que nunca se apaga:

posee un

centrifugado

variable

monónoto

pero constante

-de entre 750 y 400 RPM va la cosa,

y aun corro el riesgo de aburrirme-.

He convertido los sujetadores en píxel

y he mudado la ropa interior en

los bares de siempre,

hoy he cambiado

el programa de la lavadora

y he encontrado

bolitas de pelusa

calcetines extraviados

y en la esquina

unas bragas viejas

como estandarte de una vida

-lavadora blanca-

que nunca se apaga.

home sweet home

2011-11-22T08:47:00.001-08:00

Todos los abuelos del mundo se parecen a ti cuando estoy lejos:

creo que ya va siendo hora de volver a casa.

¿tú crees?

2011-11-07T15:02:00.000-08:00

estación spoken word

2011-11-06T16:26:00.000-08:00

Desnudarse frente a los regazos sentados de un bar, desnudarse frente a sus brazos, las etiquetas pegadas en las bebidas frías; desnudarse en pleno otoño o en plenilunio sin importar la marea. Quitarse los pétalos poco a poco y verterlos en forma de verso frente al espejo que ilumina al mundo.

El sábado cantamos todos en Estación Spoken Word:

Puedes confiar en mí: te giraré las páginas, deshojaré tus versos.

*
*
*

Sobreviviremos.

el mundo según ryanair

2011-11-03T18:30:00.000-07:00

El mundo se divide entre los que esperan eternamente en las colas de Ryanair y los que no.

Pero no, no les digáis nada, dejadlos que hagan cola como ovejitas blancas, dejadlos que sopesen sus maletas con una balanza imaginaria que sostienen esos bracitos taaaaaan frágiles: diez, y ahora son diez, y otra vez diez, pero ahora ya no estoy seguro de... ¿diez? Ni se os ocurra decirles nada: al acabar el vuelo volverán a ser los primeros en ponerse en pie. Y cuando les sonríais -porque lo haréis- deberéis ignorar esa mueca medio grotesca con la que os van a responder: no os ven. Sus ojos están cubiertos de una capa fina de tranquimacina y catarata y no os reconocen al pasar. Escondeos. Fingid que no sabéis que el mundo se divide en los que hacen cola y los que esperan, tranquilos, el final.

Y es que esto acaba de empezar.

rogamos disculpen las molestias

2011-10-23T03:02:00.000-07:00

[poema en construcción]

la reina del burdel, de macky chucka.

2011-10-21T00:52:00.000-07:00

"Me gusta que me peguen hasta el punto de no saber si lo que duele soy yo o algo que está fuera. Dejarme caer y rebotar en el suelo y que no duela. Estás delante de la máquina de cortar fiambre, y el trozo de pavo, rosa, hinchado de suero de leche y proteína de soja, se cae al suelo. ¿Lo ves? Rebota como un balón, oblongo. Antinatural. Eso sí que es contra natura, no las bolsas fecales, no la sodomía. Un trozo de alimento con sabor a pavo envuelto en plástico grueso y transparente, con una etiqueta de colores horribles se cae al suelo y me recuerda a mí. A mí en brazos de un hombre que me hace doler; que me trata mal, que me pega porque me lo merezco.

Esta es mi pequeña vida y quiero recordar cada momento".

Macky Chucka, "La Reina del Burdel". Ed. Sloper.

A 16738 Kilómetros / 9031.8 millas náuticas / 21 horas 36 minutos de viaje hay un pajarillo que canta.

2011-10-18T14:54:00.000-07:00

menosmalqueexistenlosamigosquesalvantardes:

oigosussusurros

yelmundomeparece

unlugarhabitable.

atravésdemijaulapixeladayolesbeso,

lesbeso,lesbesolosdeditos.
miamigosehacaidodeltendidoeléctrico
yyocuentohastadiez

peroyaestarde:
sehaidoelpajarillo.

dios no es ningún secreto.

2011-10-16T09:13:00.000-07:00

cinco-quince-casi-veinte

2011-10-11T10:56:00.000-07:00

"Debido a que no sabemos cuándo moriremos, pensamos en la vida como un pozo inagotable. Sin embargo, todo pasa sólo un cierto número de veces y, en realidad, muy pocas. ¿Cuántas veces más recordarás una tarde de la niñez, una tarde que se volvió una parte tan profunda de tu ser, que no concibes la vida sin ella? Tal vez cuatro o cinco veces más. Tal vez ni siquiera eso. ¿Cuántas veces más verás salir la luna llena? Tal vez veinte. Sin embargo, todo parece ilimitado".

Paul Bowles, "El cielo Protector"

Alguien ha estado tachando los sábados del calendario. En lugar de arena introdujimos granos de arroz en el reloj y polvos blancos en el mantel a cuadros. Comimos del mismo plato, a veces hasta bebimos de los mismos labios. ¿Cuántas veces más seremos sábado, el frío afuera, las manos ocupadas, calientes, deshuesando el crimen? ¿Cuántas veces más sabrá el café a amazonas? ¿Cuántas veces más hablaré con desconocidos?Y si la vida son cinco, quince, quizás veinte sábados más, ¿cuántas veces más lloraré su pérdida?

los ciervos de josé carlos llop y otros hombres cuyos venados he amado.

2011-10-09T05:20:00.000-07:00

me encanta el olor de mi casa en invierno:

huele a ciervo en mis libros

y a pezuñas, y a bramidos.

no, no es cierto que los ciervitos se hayan extinguido.

"(...) todos llevamos dentro

sombrías colinas, tempestades

invernales, lagos velados por nieblas

azules y brezales fríos y solitarios.

Cuando en ellos aparece un ciervo

aparecen la bondad, la belleza, el honor

y la esperanza. No los bárbaros.

Los bárbaros están entre nosotros,

como en el poema de Cavafis.

De ellos es el desprecio, no nuestro,

que somos su objeto. Ocupan el circo,

las tribunas y algunos han llegado ya

al senado. Contemplemos

ahora, perdidos entre los brezales fríos,

las sombrías colinas y las nieblas azules,

el fin de nuestra civilización. Los ciervos,

hace tiempo que se han extinguido.

José Carlos Llop, "Cuando acaba septiembre".

los caminos nunca llevan a atlantis en ibiza.

2011-10-05T13:58:00.000-07:00

“Estaba en algún lugar; para regresar de la nada había atravesado vastas regiones. En el centro de su conciencia había la certidumbre de una infinita tristeza, pero esa tristeza lo reconfortaba porque era lo único que le resultaba familiar”

Paul Bowles, “El cielo protector”

las postales, esos supermercados de la noche.

2011-10-03T08:18:00.000-07:00

“Algunas veces consideraba que disponer del Carrefour para él solo se aproximaba bastante a la felicidad.”

Michel Houellebecq, "El mapa y el territorio".

Recorro con la mirada todas las postales,

sus márgenes blancos,

los píxeles exactos que conforman la felicidad.

¿Te acuerdas?

A veces nosotros también escribimos postales.

Las saco del bolso cuando paseo por el supermercado.

El Carrefour se hace grande, muy grande.

Se hace fugaz.

[PMI-BCN]

2011-09-24T13:16:00.000-07:00

Rezo por recobrar

mi nombre y

el hueco detrás de tu cama

donde se esconde mi sujetador.

Rezo por recobrar

las taquicardias,

las rodajas de pepino,

las callejuelas estrechas

por donde siempre se cuela el sol.

Suenan plegarias

que pronuncian barcelona.

Suenan baldosas lejanas,

croc croc, croc croc, croc croc.

converses literàries de formentor ii

2011-09-21T07:50:00.000-07:00

Entonces era joven y escribía cartas a los diarios. A los mallorquines se nos acababa el verano y a mí se me acababa otro amor. Han pasado dos años de todo eso y parece que nada ha cambiado desde entonces. Acaso solo sirva para amar en verano, o para amar de noche. Acaso ya no sirva para amar.

Acaso se convierta todo en una fotografía vieja, una mirada huraña, una mancha seca en un diario que ya no soy capaz de borrar. Mis veranos se acaban y apenas sé dónde agarrarme.

Ven, hazme una foto en blanco y negro.

Me quedaré quieta, como si no esperara al otoño, a la noche, al diacepán.

Me quedaré quieta, escribiré una carta.

Esperaré de nuevo a que llegue la hora de amar.

everythin*g

2011-09-16T06:38:00.000-07:00

("While there is still time let's go out and feel everything". Paul Thek)

Quiero sentirte las entrañas mientras nos quede tiempo.

Hundir las garras, esnifarme uno a uno los granitos de arena que colman los relojes.

Quiero olvidar que todo está pactado.

Quiero volver a empezar.

haiku en el club náutico

2011-08-10T03:09:00.000-07:00

when you love someone

you are scared of getting hurt

and you will get hurt

Brandon Scott Gorell

Odio a las mujeres que lloran a altas horas de la madrugada. Odio sus corazones ilesos, sus dientes blancos, su coño terso ausente de moratones: mujeres que quedaron en la retaguardia nunca vivieron demasiado. Cuando lloran a altas horas de la madrugada, quiero señalarles su corazón ileso a esas mujeres. Gritarles que vivir es hermoso y, joder, hasta caerse de vez en cuando también lo es. Odio el alcohol que hace llorar a esas mujeres. Odio a esas mujeres. Odio sus lágrimas pasajeras. A veces odio y punto. Si las veis decidles que me dejen en paz.

Todos somos poetas.

2011-08-06T16:39:00.000-07:00

Que somos todos poetas
No cabe duda alguna
Y no sólo los humanos
Sino también el cocodrilo
Las hormigas y los monos
Son poetas.

Jorge Eduardo Eielson

Los guiris son poetas. Las niñas rubias son poetas. Las bratwurst alemanas cubiertas de mostaza picante y de mahonesa con ajo son poetas. Los cubatas a tres euros son poetas, también las tumbonas azules y los velomares aparcados en la orilla. Casi todos somos poetas. Nos doramos al sol en verano, salimos en barco, perseguimos olas en la playa. Algunos días nos acercamos incluso al lugar donde se cuecen los turistas, nos vestimos riñoneras, cámaras negras y gorras con visera para protegernos del sol. Vemos bailar a los pequeños poetas debajo del sol y a lo lejos relucen un cocodrilo y las hormigas y los monos. Poetas, en fin. Todos somos poetas.

before i used to think only music could save me.

2011-07-30T03:28:00.000-07:00

now i lost my ipod

and everything seems

motionless and lame.

i think i'd rather be a chicken, too.

Ínsulas y penínsulas. Always.

2011-07-28T06:21:00.000-07:00

-Hola, soy la fotocopiadora de Annalisa.

Creo que tiene demasiado tiempo libre:

si alguien la ve, por favor, díganle
que deje de hacer fanzines.

"Ínsula-península,sístole diástole, poema y antipoema, cara y cruz de una moneda. Dicen Sonia Serrabao y Annalisa Marí que las poemínsulas son el cruce de los poemas de una y de la otra yaque evocan una realidad semejante y albergan preocupaciones e inquietudessimilares ¿acaso no somos pueblos hermanos? Los mismos pinos, las chumberas,idénticas pitas en una costa y en la otra. La mar en calma del Mediterráneo, unsol compartido y esa tramuntana que zigzaguea en el cerebro de ambas, floreceen forma de poesía y poliniza con palabras todo aquello que se encuentra a supaso tanto en ínsulas como en penínsulas".

PD: Si a alguien le interesa conseguir el fanzine, que me envíe un mail.Que me ofrezca algo guay a cambio y me comprometo a hacérselo llegar. De la ínsulaa su hogar. Envuelto en sal y en sobrasada. Con un muah.

[ Aquí, ara ]

2011-07-19T11:44:00.000-07:00

"Es aquí i no en cap altre lloc que hi ha el nostre paradís"

Thoreau

Poesía sobre el asfalto

2011-07-13T03:08:00.000-07:00

Nos sacaron en la prensa, hicimos un fanzine, leímos poemas en familia, nos reímos, aplaudimos, bebimos cerveza, y ya solo nos quedó esperar al año que viene. Nunca había pensado que pudiera parecerme tan lejano el comienzo de otro año escolar. Ya los echo de menos, pero hoy quedamos: beberemos queimada, merendaremos coca salada, nos olvidaremos de diseccionar versos pero los leeremos, así, bajito, como quien no quiere la cosa pero sabe que así, entre amigos, es posible ser feliz -al menos- unas horas más.

Ella hablaba de enfermedad en pretérito imperfecto.

2011-07-06T16:09:00.000-07:00

Hubo nueve meses de enfermedad, y se le cayó el pelo. Vio sombras claras que le perseguían por los pasillos, escuchó sus voces, sintió su aliento en los tobillos. Escribió p-u-t-a en pasaportes que ya no se creyó capaz de usar, recortó versos, compuso collages que volvió a tirar. Escribió graffitis en las paredes de aquello que llamaban morada. La enfermedad venía disfrazada de sangre, de rutina, de noches de insomnio que tardaba en apagar. La enfermedad se llamaba pan, aceite, queso; pan, aceite, queso; y pan, aceite, queso para desayunar. La enfermedad se encendía cuando se encendían las farolas de la noche. Hubo nueve meses de enfermedad, y se le llenaron las manos de pelo. De ausencia de cielo, de apenas libertad. Durante nueve meses solo vio pasillos, y baldosas de aeropuerto que anunciaban placeres, aunque reflejado en el suelo solo brillaba un manojo de pelo: enfermedad.

insomnio

2011-07-04T20:22:00.000-07:00

este año no me voy de vacaciones: las únicas nubes que pasarán frente a mis ojos serán estas, nubes negras, nubes del insomnio, infinitas burbujas de algodón donde se estancan los sueños. sabe a hipo mi desvelo, a fruta pasada. vivo en la noche los besos que no nos dimos de día, los bailes que no ensayamos, los libros infinitos que no llegamos a escribir. vivo en un estado de permanente desvelo. pero es de noche y apenas siento. de puntillas, desde la cama, vigilo de cerca el ventilador y espero. contemplo cómo pasan mis sueños convertidos en negativos.

Quisiera escribir palabras menos cursis esta noche.

2011-06-28T09:52:00.000-07:00

Escribir, por ejemplo, "No creo en el amor y me sudan la polla tus besos, capullo". Quisiera dibujar verbos sangrantes y marcas de sudor bien grandes sobre mi cuaderno en blanco. Mostrar los dientes de nuevo, fingir los orgasmos, las sonrisas, vivir en un eterno anuncio de tampones. Menstruar. Pronunciar monosílabos. Decir que no he dormido, que me muerdo los labios porque no me quedan uñas ni pellejos donde esperar. Decir que mi espera es eterna y no quedan bancos. Contar los segundos. Tic. Tac.

Quisiera escribir palabras menos ñoñas esta noche. Fingir que no te he amado, fingir que no he reído. Olvidar que, aquellos días, durante unas horas, no solo el cielo fue infinito.

paladeo la sal en la roca, respiro azul.

2011-06-13T06:21:00.000-07:00

El mar no huele a césped cortado. Ni a incienso. Ni a pasteles de hojaldre dorándose en la cocina. El mar no huele a zapatillas usadas, ni a mantas acartonadas, ni al hueco en la cama que dejan algunos amantes por la mañana. No huele el mar a laca de uñas, ni a aceite de vainilla, ni a casa. Nunca se vio tan grande la roca como desde la casa de la acera de enfrente. Porque es posible creerse hogar lejos de casa, aunque se balancee suavemente frente a la puesta de sol. Aunque no huela del todo a césped cortado.

il y a une île dans mon coeur qui veut sortir.

2011-06-07T02:51:00.000-07:00

Cuando las palabras son insuficientes para cartografiar el paraíso, aparecen las islas en el horizonte. Mi corazón se ha cansado de esos arranques de continente, de península, de tierra atada por hombres con caras largas y lazos caros. Somos archipiélagos. Eso lo dijo Álex un día; vivíamos en Barcelona, habitábamos sus esquinas, sus paradas de metro, los bares de chinos y su cerveza española. Ya no vivo en Barcelona y esos archipiélagos que montamos me quedan muy lejos: ahora somos archipiélagos dentro de archipiélagos que habitamos en momentos dorados; somos hogares dentro de hogares y tenemos las chimeneas cargadas de nostalgia. Cuando me deshollinen, volveré a ser isla. Archipiélago contento, roca pequeña, paraíso para el que no bastaron nunca las palabras.

deriva (das)

2011-05-23T06:49:00.000-07:00

La tranquilidad de saberse de nuevo a la deriva, como si esta fuese la única manera de encontrar el norte, la botella en medio del mar, la gaviota mensajera que guarda entre sus patas los billetes hacia Ithaca. Descansar tranquila, dormir acunada por una nana eterna a sabiendas de que las ciudades extranjeras son la manera perfecta de agrietar los icebergs. Yacer tranquila en camas ajenas porque es ahí donde se avistan las señales en el mapa; descansar tranquila en asientos de aviones, camas de hoteles o bancos de estaciones de autobús porque solo en los billetes hacia lo desconocido se encuentra, escondido, el camino más rápido de vuelta a casa.

listas

2011-05-16T03:00:00.000-07:00

Hace un año más o menos viví en Marruecos, no demasiado, lo justo, unos meses quizás. Entonces mis preocupaciones consistían en cosas como "miel, dátiles, aceitunas". Entonces tenía suegros y tenía que devolverles las ollas. Hoy se han secado los dátiles y ya no quedan aceitunas. Pero aquellos a los que llamaba "mis suegros" siguen cerca del mar. Seguirá haciendo calor en Essaouira, las cabras seguirán subiéndose a los árboles, las chicas seguirán paseando de la mano, el bar donde tomábamos el té seguirá respirando a la sombra. En ese bar escribimos otra lista, también, y apuntamos las metas, los sueños, un huracán de palabras sobra la página en blanco. "Hacer el amor, aprender a cocinar mejor, comer bien". Acaso he sido miel, aceitunas, dátiles. Acaso hice el amor, aunque no aprendí a cocinar mejor. Y continúo haciendo listas por si acaso alguna acaba saliendo bien.

"He hecho muchas listas en mi vida,

en ellas ponía lo que quería hacer,

lo que tenía que hacer

para ser quien creía que debía ser

[...]"

Jorge Díaz, Cómplices.

the sun came out and, yes, it hit the island

2011-05-11T07:49:00.000-07:00

Sale el sol en la isla, la piel sabe a salitre, a crema after-sun. Las carreteras se alargan y en cien kilómetros a la redonda caben más de cien mundos diferentes. Las furgonetas se multiplican y florecen también en primavera: por todo hay camper-vans, californias, VWs. Mi pequeño Saxo y yo las saludamos al pasar, niñas bonitas con vestidos rojos que bailan armando revuelo sobre el asfalto. Radio 3. Un pedazo azul de cielo se refleja en las alas de un avión. Doscientos alemanes más: una bandada de gaviotas atroces que se posa sobre la isla. Cien kilómetros a la redonda, el sol y el verano comienzan a salir de entre las montañas. Se doran los cuerpos, las sonrisas emblanquecen, el mundo es una armonía de luz y color. Brilla el sol sobre la isla y, en los bares, cuerpos envueltos en lino blanco piden caipirinha tras caipirinha. Conducimos mi Saxo y yo y, cien kilómetros a la redonda, el mundo reluce tranquilo sobre los dos.

el amor dura tres años

2011-05-08T15:53:00.000-07:00

Recorrer la ciudad

como si aún te fuera dado amarla de nuevo,

como si aún quedaran tres años,

como si aún fuera verano

y no fuera tarde

-todavía-

para empezar de cero,

como si no fuera tarde

-todavía-

para admirar sus calles

ni transitar sus bares

como el eterno extranjero

que siempre intuiste ser.

biografía alternativa y un pedazo de chocolate

2011-05-07T01:56:00.000-07:00

lo que soy:

1. bloggera

2. coleccionista de fanzines raros

3. coleccionista de billetes usados, facturas de restaurantes y entradas a museos en países lejanos.

4. escritora de diarios

5. profesora de un taller de poesía

6. alguien que sueña todavía con las historias de Enid Blyton.

7. una viajera compulsiva

8. una despistada
9. a Grandpa’s girl

10. los restos de lo que dejaron los jesuitas

11. los sellos en el pasaporte

12. veintisiete años de risas y de lo demás no me acuerdo

lo que no soy:

una autora publicada
una escritora de reseñas
alguien responsable
una dama

pero sobre todo,

lo que no soy es

una profesora en el ~~MALDITO~~ Conservatorio.

estoy premenstrual y no me queda chocolate

2011-05-04T01:05:00.000-07:00

Las poetas muertas también mueren cada día

2011-05-02T03:54:00.000-07:00

La poeta muerta se ha suicidado. No soportó el silencio, el talego, el suplicio de saber que las cosas han salido mal y es tarde para empezar de nuevo. Me siento casi-obscena leyendo sus entradas: hoy es lunes, todos trabajan, pero yo me quedo en casa y hablo con muertos. De su blog me sobrecoge sobre todo una entrada: la descripición de cinco días de fiesta en el talego. Silencio y horror, "la peña psicotizada sin nada que hacer". La ausencia de rutina, de trabajo, de ruido. Ganas de tirarse por la ventana, de arrancarse las venas con navajas. La leo. Creo que la entiendo. Hay domingos o días de fiesta que no se pueden suplir con resacas. Y por eso -aunque se hayan declarado inocentes, aunque Amnistía Internacional haya denunciado el caso y las torturas que han recibido los tres condenados principales- a veces los domingos los poetas se acercan un poco más a dios.

PD: Queridas reinas/reyes magxs, este año me he portado fatal y por eso he acabado en la cárcel, así que a ver si podéis hacer una recolecta y traerme un disfraz de presa (a rayas blancas y negras con su número y gorrito) a ver si así me reformo y me reinserto en esta maravillosa sociedad. Muchas gracias.
Patri.

[del blog de Patricia Heras, Poeta Muerta, publicado el 07-02-10]

[el dibujo también es de ella y se llama "Mi casita del estado"]

Hogar, existes, hogar.

2011-04-27T09:26:00.000-07:00

Encuentro un poema antiguo y recuerdo de repente lo que es perder la casa, perder el barrio, perder la piel. Recuerdo lo que es romperse en pedazos, sustituir las piezas rotas y retomar de nuevo el ciclo de siempre: mudar la casa, mudar el barrio, mudar la piel; hibernar y esperar a que aparezca alguna pieza del puzzle. Tatuar la palabra h-o-g-a-r sobre los negativos, tapar con salitre las marcas negruzcas que cubren la piel. Encuentro versos antiguos, rescato los pedazos, coso con hilos malvas las esquinas donde amé. Encontrar una casa, encontrar un barrio, encontrar una piel. Mirar a través de los negativos. Encontrar un poema antiguo. Y saberse vivo, aunque sea un segundo, sin tener que pellizcarse la piel.

Hacer el amor con desconocidos

como quien se pellizca la carne

para saber si sigue vivo.

ser habitado y habitar:

biografía en negativo.

(Otoño 2010)

poesía sobre el asfalto

2011-04-25T10:06:00.000-07:00

en La Bolsa de Pipas

en Youthing

Don't panic.

2011-04-25T03:16:00.000-07:00

Don't panic. Haces lo que debes el año que dejaste de viajar y empezaste a comprarte muebles, don't panic, vuelves a bailar en los bares supermercados de la noche y empiezas a pedir limosna de nuevo. Vuelves a la noche, vuelves a tu casa: que no te extrañe, pues, que no te sorprenda esa inesperada tristeza de sentirse vivo.

"Tuve que pernoctar en plazas infinitas, en arrozales

infectos, pegarme a puñetazos con las hordas

de tristeza y frío que iban tras de mí.

Me tocó inventarme desde cero de nuevo,

aprender otra vez a ser canalla,

a acodarme en las barras como antes,

a beberme gin tonics como los tipos malos".

Pedro Andreu, "El frío". Sloper, 2010.

Welcome home.

2011-04-13T01:12:00.000-07:00

Siempre estoy volviendo, cogiendo el avión de vuelta, corriendo por los pasillos de los aeropuertos por miedo a perder el avión que me devuelva a casa. En mis pesadillas despierto aprisionada por un cinturón de seguridad y el viaje es eterno y no hay nadie a mi lado a quien besar la frente o las manos malvas. He vivido en aeropuertos, en aviones, en mochilas pesadas; he vivido en el aire, en la nada. Me levanto de la cama y, apoyada todavía sobre el borde, intento sosegar la cabeza. Fijo una imagen en las retinas y, agarrada a ella, intento afrontar el día. Hoy -lo prometo- no necesitaré alas para volar. Y tampoco aspirinas. Con vivir ya tengo suficiente.

yo me prostituyo en mi trabajo y me gusta.

2011-04-11T03:20:00.000-07:00

la semana pasada recogí el título universitario. quería escupirle encima, pero pensé en mi madre y me contuve. gracias a él tengo permiso para prostituirme ocho horas al día. me gusta, lo importante es tener los dados entre las manos y que no haya dios ni gilipollas que te las quite. sí, es verdad, me prostituyo en mi trabajo, pongo cara linda, muestro los dientes blancos y a veces me inclino unos grados de más en la pizarra. no me arrepiento de prostituirme en mi trabajo, porque luego puedo volver a casa y embadurnarme de lodo, fingir que escribo versos, y tatuarlos en grafitis varios por el barrio. cuando acaba el trabajo me quito el traje de puta y finjo que soy poeta.

venderé mis besos,

venderé mis piernas,

venderé ocho horas de mi vida cada día,

pero nunca,

-digo nunca, ¿me oyes?-

abriré las piernas por ti,

poesía.

Os esperamos en el taller que impartiré los lunes

en la librería Literanta de Palma de Mallorca.

Esvásticas y besos de otoño

2011-04-09T16:28:00.000-07:00

A veces -las más de las veces- me pregunto qué coño hago en casa los sábados por la noche en lugar de estar afuera bebiendo, bailando, viviendo. A veces me entretengo comprando pedazos de vida, ya sabes, un retazo, una miseria cualquiera o un saludo de aquellos que viaja por el tiempo y que deposito rápidamente en el carrito de Amazon. Clic. Crédito. Clic. Dirección. A veces -menos veces- vuelvo a casa y en el buzón hay una carta y sobre la carta el nombre de alguno de los espejismos de los que me despedí lejos, muy lejos, en algún rincón remoto. A veces - casi nunca- abro el buzón y me encuentro un libro y dentro del libro hay una hoja marchita, la miseria de otoño de algún árbol lejano y mustio y solo. Junto a la hoja encuentro una postal y sobre la postal estas palabras de amor que viajan en el tiempo hasta mis manos. Acaricio unas palabras escritas en 1917 y suspiro. -Bienvenidas- les susurro. -Aquí, en el futuro, también hay alguien que permanece sentado en su escritorio y se pregunta por el momento exacto en que palidecerán sus palabras sobre la piel de otros. Me llamo Annalisa. Olvidemos la esvástica. Hablemos.

de todos modos tanto amor me está consumiendo por dentro

2011-04-04T03:54:00.000-07:00

Aquel lugar se parecía un poco al paraíso: las bicicletas de spinning palpitaban frente a los espejos y la gente pedaleaba como si hiciera el amor. -Más tarde harían el amor como si pedalearan frente al espejo y contaran los minutos para acabar con el lodo, la peste, las miserias-. Le dijiste que el amor te estaba consumiendo por dentro, levantaste sus rescoldos con la tarjeta y esnifaste fuerte, como quien inhala la primera bocanada de aire después de hacer el amor -¿Sentiste sacudirse las entrañas?- o como quien es escupido por el mar después de deslizarse en una lavadora infernal. -Recuerdas el sabor del primer cigarrillo después del sexo y suspiras- Te abrazabas a las toxinas como quien se abraza a la vida y esperaste a que desapareciera la última anilla del cigarro: el reloj comenzó lentamente a girar de nuevo y tú dijiste que no importaba. De todos modos el amor ya te estaba consumiendo por dentro.

they say she might be writing again, man, that sucks, right?

2011-03-31T03:38:00.000-07:00

Vuelves a la página en blanco, al marcador que parpadea en la pantalla. Pensabas que no volverías a hacerlo, querías tirar la toalla, para qué escribir, te dijiste, si afuera sale sol y hay rayas blancas que te llevan directo al sol naciente, al infinito, al lazo de unas manos que te acunan y te cantan canciones que no son de desamor. Pero una mañana despertaste en Barcelona y te fuiste al CCCB a hacer las pruebas de sonido para el slam que había de celebrarse aquella noche. Pasaste el día encerrada tachando palabras y añadiendo otras hasta que un señor mayor te dijo, una hora antes del slam, que practicases frente al espejo. Siempre has creído en los ángeles y a este atisbabas a verle un poco las alas, así que le hiciste caso y quizás solo por eso te fue tan bien. Conociste a otros locos que, como tú, se pasan las horas tachando y añadiendo, y ya no te sentiste tan sola. Por la noche vino el slam y la fiesta y las risas y las copas y las palabras de otros, qué caña, qué disfrute el slam, je t'aime, sans doute. Pasaste el resto del fin de semana entre flamencos y avestruces y otras aves que aprenden a sacar la cabeza del pozo, y volviste a sonreír. La musa blanca ya no estaba sobre la mesa y volviste a creerte capaz de enfrentarte a la moleskine y a la luz del flexo. Se llenaron los ceniceros, se vaciaron las copas y a lo lejos el reloj ostentaba su vacuo tic tac. De repente fue la hora de subirse al avión. Y en el avión te leíste La Vanguardia y después leíste El País y después leíste El Semanal y cuando no te quedó nada por leer cogiste el BcnWeek y leíste. Unas páginas más tarde rodaron las lágrimas a borbotones por tus mejillas* y cuando fuiste a besarle las manos a la abuela que estaba sentada a tu lado, comprobaste que se había dormido. Y apareció a lo lejos, feliz, tu isla.

*Nunca antes habías visto tus poemas sobre papel. Ni siquiera sabías que iban a publicarse, puesto que enviaste los poemas hace un mes y no volviste a saber nada más sobre ellos. Cogiste el periódico de pura casualidad cinco minutos antes de coger el Aerobús. Así que sin despertar a la abuela le diste un beso en la frente. Aunque eso ella no lo sabe, claro.

slam spam

2011-03-23T04:15:00.000-07:00

El 26 de Marzo el Kosmopolis se convertirá en el punto de encuentro del Poetry Slam en España. Los ganadores de Barcelona, Mallorca, Madrid, Jaen y Granada se dan cita en el CCCB (Barcelona) para para celebrar el 1er CAMPEONATO NACIONAL DE POETRY SLAM.

Estas cinco ciudades, que cuentan con una escena de slam consolidada, se reunen por primera vez en el Kosmopolis. No es casualidad que este festival sea el punto de encuentro y de partida para esta nueva red poética, ya en el año 2006 el Kosmopolis acogió al primer Poetry Slam realizado en España y desde entonces ha continuado apoyando y dando escena a este género poético.

Durante la competición tendremos tres artistas invitados, el renombrado poeta y slammer Bob Holman, uno de los máximos representantes del Slam nacional Daniel Orviz, y Ethan Spooner creador del proyecto Poetry Slam Jaén.

Los poetas tiene la palabra, y tú eliges al mejor.

Speaker: Payaso Manchego
Dj: Dj Jordio from Back in the days

PARTICIPANTES CAMPEONATO

Jaen: Victor Callejas, Miguel Sanchez
Granada: Bano, Maria del Pilar García
Madrid: Ruben Prada, Angela Angulo
Mallorca: Irena La Sen, Anna-Lisa Marí

Barcelona: Maga Despistada, Marçal Font Espi

Precio entrada Kosmopolis: 1 día 9€ / 3 días 20€

+ info

www.cccb.org/kosmopolis/ca
CAMPEONTAO NACIONAL POETRY SLAM

la culpa de todo la tenía la luna

2011-03-21T05:05:00.000-07:00

despertarte el domingo con tanta sed que al ir a la cocina descalza y medio dormida todavía te acuerdas de que tienes que sacar agua del pozo, acostarte de nuevo y escuchar en la cabeza todas las voces del día anterior y que resuene en tu cabeza el eco de mil conversaciones y mil risas y mil copas y mil [...] despertarse el domingo y saber que se acerca el martes, que el lunes deberás esforzarte por sobrevivirle y que escucharás a The last Dandies una y otra vez para sacarte del pozo, porque es verdad, se acerca el martes y deberás estar presentable para el recital en Granada, esa ciudad a la que siempre has de volver, esa ciudad que te acoge y te escupe, ¿para qué negarlo? uno no sabe nunca lo que es. se acerca el martes y distas mucho de saberlo. no lo sabrás. goodbye, my friend. y recuerda: la culpa de todo la tuvo la luna.

Mañana estaremos en el ciclo Poesía para Peatones

en el Pub Peatón (Granada) a las 22:30.

Fins demà!

otras muertes también son posibles

2011-03-18T01:48:00.000-07:00

te dije

no importa

te dije

puedes follarme

te dije

que era fuerte y no dolía

te dije

que todo estaba bien

y el polvo blanco estaba bueno

y los cubatas también

alabé las rodajas verdes de pepino en tu bebida

te dije

suspiro

te dije algo en mi cabeza mientras hablabas
pero ahora no recuerdo qué

te dije algo así

como que yoko ono dice
que cada vez que no decimos lo que queremos decir
morimos

y tú me miraste extrañado y dijiste:

¿otra?

tarjetas de hombres grises, escupitajos, alergia.

2011-03-12T14:15:00.000-08:00

parpadea el cursor en la pantalla y me recuerda que hace unas dos semanas que no me siento a escribir. la máquina gime en silencio pero quién va a querer escribir si afuera sale el sol -le digo mientras me enciendo un pitillo.- déjame que me tome una caña -canto- déjame que me fume uno cargadito, ayúdame a olvidar las patadas de la Primavera en las costillas. los amigos se tiran escupitajos y todo duele. hace días que la escritura no me es remedio de nada: recurro a los bares supermercados de la noche donde intercambiamos las tarjetas, los fluidos, las copas. algo va mal y no sé qué es. todo duele, me digo. algo tendrá que ver la Primavera con todo esto. quería contaros algo pero me olvidé de qué que quería hablar. duele, me digo, pero es más fácil no pensar. esperad, tenía una historia, lo recuerdo, lo escondí entre las tarjetas de hombres grises a los que amo cuando están tristes, sí, esperadme, os digo. y tú, Primavera, puta, aléjate de aquí: tengo alergia a los corazones ilesos.

-perdona, guapa, pero creo que vuelves a ponerte dramática.
te olvidas de decir que apareciste aquí y aquí.

-ya, ¿y acaso significa algo todo eso? peinate otra, anda.

y calla.

kimera

2011-03-03T05:23:00.000-08:00

una traducción de un poema de dorothea lasky

en el último número de quimera:

FORMSPRING POÉTICO (Y OTRAS IDEAS) por Luna Miguel

[hablando de poetas norteamericanos actuales, Quimera 21]

¿Has pensado traducirlos? Claro, de hecho, lo estoy haciendo, bueno, no solo yo. Me están ayudando unos amigos: Emily Roberts, Julio Fuertes, Anna-Lisa Marí, Mario Amadas, Violeta Niebla...

[Quimera 23] Nota: Los poemas de Tao Lin, Dorothea Lasky y Kendra Grant Malone, junto a otros de los autores citados en este recuadro, aparecerán en una antología que prepara El Gaviero Ediciones para principios de 2012.

T1, Barcelona.

2011-03-02T14:44:00.000-08:00

en los asientos de un avión

donde lo menos importante

es la mascarilla de oxígeno,

señala pérfida la azafata

mi libro.

¿no lo entiende señora?

es lo único que tengo.

[...]

2011-02-22T16:36:00.000-08:00

ceci n’est pas
une vie

vicios en las estanterías

2011-02-21T04:08:00.000-08:00

No soy un hombre libre

según cualquier budista.

(Jorge Díaz, La piel de la memoria)

[...]

2011-02-18T05:46:00.000-08:00

i am perpetually

missing someone

i am perpetually

missing somewhere

i am perpetually finding

parts of myself

scattered in the past

[...]

2011-02-16T03:31:00.000-08:00

Epílogo

Casi nada parecía real aquellos días

y, cuando lo hacía, apretábamos

Ctrl + Alt + Supr.

Slamming

2011-02-14T06:34:00.000-08:00

Capítulo I

Mi primer y único premio literario lo gané cuando tenía ocho años. Mi madre y yo paseábamos por la Vía Sindicato de Palma de Mallorca y nos detuvimos en una mesa que anunciaba un concurso de poemas. Era el día de la madre y había que escribir un poema sobre ellas. Qué fácil, pensé. Cogí el bolígrafo y vomité todas aquellas cosas que mi madre siempre nos decía: una madre lo daría todo por sus hijos, una madre daría la vida antes que ver sufrir a sus hijos, una madre bla bla bla. Al cabo de unos meses, nos llamaron para invitarnos a la entrega de premios. Cuando llegamos ahí no era difícil saber que había ganado algo puesto que solo había dos niños más. Aun recuerdo a mi madre gritándome a la oreja: You've won! You've won! y yo muerta de vergüenza porque era verdad, solo quedaba el primer premio y los otros niños ya se habían ido. Salimos de ahí con una mountain-bike reluciente y nos fuimos a comer al Bar Triquet. Mi madre y el camarero no pararon de felicitarme y de hacer bromas y aquel día yo me sentí la reina del mundo. Con ocho añitos y una bicicleta que no utilizaría hasta diez años más tarde, volvimos a casa llenas de felicidad. Solo entontces nos dimos cuenta de que habíamos perdido el poema.

Casi veinte años más tarde, resulta que el bar Triquet ya no existe, así que sus maravillosas ensaladillas son tan solo un recuerdo del pasado. En su lugar hay una tienda de ropa y la música está tan alta que apenas se puede hablar. Cuando finalmente pude subirme a esa bicicleta tan grande y tan reluciente, me la robaron en la Rambla del Raval unos meses más tarde. Así que si no fuera porque mi madre también vivió ese día conmigo, debería pensar que mi primer y único premio literario no fue más que una mala jugada de mi imaginación.

Capítulo II

El año pasado, después de participar en la segunda edición de la Slam de Palma de Mallorca, hablé con un poeta. Hablé con humildad de mis poemas (era la primera vez que leía en público y aun me moría de vergüenza) y le dije que los había cogido de un blog mío muy viejo que todavía me avergonzaba. Este poeta entendió que yo había plagiado mis poemas y así se lo dijo a todos cuantos estaban en el bar -excepto a mí- quedando como versión oficial que yo había admitido públicamente que plagiaba mis poemas. En fin, que yo no me enteré de nada de todo esto hasta que unos cuatro meses más tarde el rumor había alcanzado todos los patios traseros de Palma y un amigo me dijo:

-Pero anna-lisa, ¿cómo es que plagias tus poemas?

Resulta que en la isla los chismes tienen eco y en esos pocos meses el rumor se había extendido como la pólvora. Personas que juraban no saber nada y personas que ya juraban que yo misma se lo había confirmado. En la isla se empañan las paredes al hablar de los demás. Y no, no es la humedad.

Capítulo III

En la última edición de la Slam de Mallorca, decidí quedarme a gusto y escribí un ¿poema? muy tonto. Se lo dediqué a las personas que me acusaron de plagio el año pasado.

Capítulo IV:

Gané. Me voy a Barcelona el 26 de marzo al Festival Kosmópolis a representar a Mallorca en el Campeonato Nacional de Slam.

Puto punto final.

mar de dudas

2011-02-13T07:55:00.000-08:00

losientotequierolosientotequierolosientote

quierolosientotequierolosientotequiero

losientotequierolosientotequierolosiento

tequierolosientotequierolosientotequiero losientotequierolosientotequierolosiento tequierolosientotequierolosientotequiero

losientotequierolosientotequierolosiento

sexo, amor, lujuria

2011-02-12T08:34:00.000-08:00

La primera vez que te vi estabas tirado sobre el suelo del Borne. Tenías una mirada triste, desolada, como la que tienen los hombres borrachos que fuman solos en los bancos de madrugada. Reconocí en tus ojos la mirada de los que han amado mucho y despiertan cada día a solas y al instante te supe hermano, confidente y compañero -de la vida y de los desguaces por los que se disipa-. Te costaba levantarte y te ayudé, aunque el resto de la noche ya no supimos qué cuerpo cargaba con quién. Dimos tumbos por las calles más antiguas y nos escondimos de las farolas malas que cuentan chismes a los que pasan. Bailamos pegados por las callejuelas grises y hablamos de cicatrices de tinta negra que nunca palidecen. Se hizo de día y nos arrastramos a duras penas entre las arterias, buscando un taxi iluminado como quien busca calor entre las piernas del otro al amanecer. Dentro del taxi te coloqué sobre mi chaqueta para amortiguarte el viaje. Cerraste los ojos y te alejaste hacia antiguas cartas de amor y poemas tristes y mientras soñabas con palabras de otros yo te acaricié las aristas. El taxista no paraba de reírse: para qué, chica, eres muy joven para él, no tienes por qué, los hay mil veces mejores. Al llegar a casa te envolví con mi chaqueta y te agarré con el mismo cuidado con que agarran las madres a los niños que duermen. Con los pasos lentos de quienes se han deshidratado con whisky, nos alejamos de un taxista que todavía reía. Entramos en casa de puntillas y nos desplomamos sobre la cama, agotados. Mientras te abrazaba, la voz de un taxista enfurecido tronaba en mi cabeza: te arrepentirás mañana, siempre haces lo mismo y te los llevas a casa, espera a que se te pase el alcohol y verás mañana cómo te sientes. Pero a la mañana siguiente, cuando desperté, algo entumecida por el alcohol y por la fiesta todavía, sonreí: siempre me gustaron viejos.

cheers!

2011-02-07T04:03:00.000-08:00

hay lugares, como en cheers, donde todos conocen tu nombre y te reconocen la resaca incluso antes de que abras la boca. a veces tomas tantas aspirinas que te olvidas de que hay lugares

where everybody knows your name...

collages

2011-02-06T10:02:00.000-08:00

mi vida es un gran collage de hombres a los que he amado. también ellos me amaron a veces y juntos tatuamos versos con tinta invisible que decían cosas como

( ).

de todo aquello solo quedan hoy en día las líneas azules que servían de guía y cubrían los brazos conduciendo el sueño a un sitio menos triste, un regazo, tal vez, o un pecho mudo y caliente. mi vida es un collage de esos hombres y los cuartos donde amamos, un collage

de poemas

de imágenes de niños en países distantes

de posos de café que permanecen al fondo del vaso

de los árboles que he abrazado

de besos ajenos
de los rezos y plegarias de aquellos que creen en algo

de las esquelas de amigos
de despedidas en hoteles aciagos
de los libros que regalo
y los que me has regalado.

la vida como concatenación, superposición, collage con que rellenamos los días y el silencio.

he añadido a hannah miet al collage de mi cocina. al de estabanlocos. y al de mi vida.

[...]

2011-02-04T06:03:00.000-08:00

i am
still alive

ladies and gentlemen put you seat belts back on please.

2011-02-03T02:26:00.000-08:00

hay veces en que uno no acaba de aterrizar del todo, sobre todo en los meses sombríos cuando las palabras se quedan en el aire y hay que volver a buscarlas entre las alas de pájaros blancos que balbucean extraños y ladean la cabeza cuando ven un pájaro -más blanco todavía, más grande todavía- se acerca y no sonríe. hay veces en que las palabras permanecen envueltas de un halo de exilio y hay que buscarlas -o eso dicen- en las pisadas que dejan los corzos sobre la nieve, o en la melodía triste y silenciosa del grifo nocturno que gotea y grita. hay veces en que no está mal bailar solo. siempre se puede levantar el teléfono y decir a las voces del pasado: estoy en casa, pasad mañana. guardo palabras para vosotros que nunca aterrizaron del todo.

"En los meses sombríos centelleaba mi vida

solo cuando hacía el amor contigo.

En los meses sombríos (...)

nosotros ordeñábamos e escondidas el cosmos y sobrevivíamos".

Tomas Tranströmer, El cielo a medio hacer.

PRAY PRAY PRAY PRAY PRAY FOR PILLS

2011-02-01T02:04:00.000-08:00

Desde que he vuelto
me exiges todas las partes

como si no supieras

que es imposible recomponer

los añicos de un jarrón

que estalla.

Desde que he vuelto

me echas en cara mis aspirinas

pero tú también tienes las tuyas:

el diacepán, ese polvo blanco

que peinas sobre el espejo

en las noches alteradas

o simplemente un viaje

que le devuelve a la vida

el sabor

como una pastilla maggi.

Desde que he vuelto rezo
por las aspirinas
que me has robado.

hermanos

2011-01-28T06:31:00.000-08:00

estabas tirado sobre la nieve en el barrio de harlem, tu pelo largo esparcido sobre el suelo blanco y la espuma, también blanca, que se escapaba poco a poco de tu barriga como se nos escapa a nosotros la vida el último día, a tu lado pasaban corriendo mr. y mrs. smith y no te miraban, no te veían mover tiernamente los bracillos gritando en silencio buscando el calor humano del abrazo de un niño, tú que no pedías nada pero lo habías dado todo, tú que vigilabas cuando los niños dormían para que ni las polillas ni las cucarachas ni los ratoncillos de las cañerías les mordieran los tobillos; quién iba a pasar ahora los dedos por tus cabellos de oro, quién iba a darte de comer papillas suaves imaginarias con cuchara amarilla para que desconozcas esta vida y siempre el hambre de esos hombres oscuros que acechan el parque... estabas tirado sobre el suelo en el barrio de harlem y tu sangre se confundía con la nieve. mientras me alejaba me giré para lanzarte un beso alado y tuve la impresión de que me perdonabas de la misma manera que se perdona a un hermano.

"Esta noche uno de ellos

se ha acercado a mí

y con sus grandes ojos dorados

me ha mirado tiernamente

como se mira a un hermano"

Jorge Eduardo Eielson, Del absoluto amor y otros poemas sin título.

kat dixon en tenían veinte años y estaban locos

2011-01-24T00:07:00.000-08:00

me gusta formspring pero no sé explicar por qué. me han hecho ya más de doscientas preguntas anónimas a las que he contestado con verdadera solicitud mientras que los amantes de al lado se aburrían a veces. yo no sé qué tendrían esos anónimos pero los amantes ya se han ido. en formspring me preguntan cosas como por qué te gusta la poesía norteamericana y respondí cosas como

por sus sábanas sucias

por su mdma

por su diacepán

por el patchwork de los hombres que han sido y que pueden proclamar en otros sitios que no son Times Square pero se le asemejan

porque hablan de los tíos que se han follado y no se ruborizan

y sus caras se expresan en forma de emoticono salvaje.

Me gustan, joder, porque hablan de las cosas que me interesan y que apenas encuentro aquí, en esta esquina del continente o de la roca. Salvo Luna Miguel, quizás, encuentro pocos que se les asemejen pero a los que encuentro me los llevo a la cama, a la boca, a la estantería. Como a Kat Dixon, por ejemplo, en Tenían veinte años y estaban locos.

jorge tiene su fanzine negro

2011-01-23T11:15:00.000-08:00

jorge díaz y yo nos enfadamos de media tres veces por año. teniendo en cuenta que nos conocemos desde 2007 eso son, en total, unas nueve discusiones que nos alejan unas horas o -depende de la tontería por la que discutamos- unos días. una vez no nos hablamos en meses. antes pronunciaba su nombre para mis adentros cada tres segundos y medio y miraba su foto que me ignoraba desde la mesita de noche y acariciaba libros en las estanterías cuando estaba lejos y esas cosas

pero

ahora somos adultos.

y nos comportamos.

(o eso creemos) :

ahora hacemos fanzines que regalamos, cambiamos o dejamos en las librerías.

coming soon, in bookshelves near you,

fanzine negro

ah!

2011-01-20T23:49:00.000-08:00

otro poema.

aquí dentro las cicatrices se van secando con el deshumidificador
que compré en leroy y afuera se desperezan los buzones. let's go.

no need to say goodbye

2011-01-20T14:07:00.000-08:00

hubo un día que juanandrés dijo de ella:

la niña sólo es feliz comprando billetes de avión.

i still think about new york sometimes

2011-01-18T01:25:00.000-08:00

"J'errais dans les rues, sur les ponts, dans Times Square, j'allais d'une cafétéria à l'autre, je me promenais sur le quais, je cherchais tous mes amis, les poètes beatniks, et je partais avec eux à l'aventure, je nouais des idylles avec les filles, dans le Village. Je faisais tout cela avec cette grande joie folle que l'on éprouve quand on rentre à New York".

Jack Kerouac, Le vagabond solitaire.

cómo encontrarse en la poesia iv

2011-01-17T06:51:00.000-08:00

Tomas tranströmer, El cielo a medio hacer.

tic tac tic tac tic tac tic tac tic tac

2011-01-14T16:23:00.000-08:00

eran las dos de la mañana y huían. no sabían de qué pero huían. las baldosas del aeropuerto se les clavaban en las aristas y cuando la calefacción se apagó despertaron sintiéndose más huérfanos todavía. acariciaron sus pertenencias como quien acaricia un peluche al despertar. leían, soñaban, veían películas en ordenadores que arrastraban consigo como un amigo que suplica un descanso. el equipaje palpitaba a su lado y ellos dudaban porque no sabían si en sus maletas cabía la vida o es que la vida no cabía en ellos. había algo hermoso en aquella sala de aeropuerto donde los cuerpos -agotados de la vida u otra cosa parecida- respiraban al unísono. eran las cinco de la mañana y todavía huían. no sabían de qué pero huían.

literatura de aeropuerto: Tao Lin.

2011-01-12T03:32:00.000-08:00

1) Detrás de las esquinas de los aeropuertos donde los guardias de seguridad acechan hasta las cinco de la mañana hay una literatura de aeropuerto de tazas de café medio vacías y sobre el suelo un puñado de uñas amarillas que espera su turno para salir a fumar afuera. 2) Sentada en una cinta transportadora averiada: cementerio de destinos. 3) En los asientos de un avión donde lo menos importante es la mascarilla de oxígeno porque afuera se nos acabaron los estímulos y necesitamos suelos brillantes donde no se reflejen los guiños que dejamos atrás. ¿no lo entiende señora? no me lo quite, es lo único que tengo.

"Around 2:30 a.m. Haley Joel Osment was confused a few minutes then said: "I do know what I'm talking about, but it's too hard to explain. I don't care if you don't sleep and get a cold. A parent would care about that, or a couple that has been together for like 40 years and is only with each other because they are used to it. If you've just met someone you're aware that it would make each one of you happier to stay up all night and get sick rather than to sleep and not get sick. So that is what happens. Later it gets boring and they stay together only as place-holders".

Tao Lin, Richard Yates.

en los bares de nueva york se deslizan caballos salvajes

2011-01-01T22:37:00.000-08:00

Porque cantarle a la muerte no significa temerla

y los caballos salvajes

se deslizan por los bares

alzando una copa que ha de apurarse

como quien deletrea en los labios

un buen polvo:

el sexo como metáfora de la vida o

la vida como metáfora del sexo.

Porque cantarle a la muerte no significa temerla

y los caballos salvajes

se deslizan

por doquier.

cómo encontrarse en la poesía iii

2010-12-30T17:37:00.000-08:00

postales

2010-12-29T06:53:00.000-08:00

Abro el último cajón del escritorio, el lugar donde voy aparcando los recuerdos viejos. Es el desguace de mis experiencias: en él encuentro, entre otras cosas, entradas a cines con personas cuyos nombres apenas recuerdo, tickets de cenas en ciudades extranjeras, billetes de autobús y un puñado de postales que nunca llegué a enviar. El último cajón del escritorio se ha convertido en el lugar donde guardo las palabras muertas. Hace tiempo garabateé palabras que nunca llegaron a ser enviadas porque en la vorágine del viaje (esa ansia de correr y jugar por senderos extraños, de abrir puertas desaforadamente, de bailar hasta la madrugada en discotecas donde no ha de volver a verte nadie) es fácil perderse. Cuando abro el último cajón del escritorio, vuelvo a leer una vieja postal que escribí cuando vivía en Australia. La postal tiene un sello y debajo está la dirección de mi abuelo. En la parte izquierda descansan las palabras que nunca llegaron a su destino. La postal que había escrito para mi abuelo permaneció dos meses sobre mi escritorio australiano en una época de fiestas y de tablas hawaianas hasta que un día me llegó una llamada y el resto es historia. Cuando abro el último cajón del escritorio, acaricio viejas palabras abortadas y me acuerdo, casi de repente, de que en la vida hay muchas postales que enviar y que no debemos dejarlas mucho tiempo sobre el escritorio. Porque se arrugan, como nosotros, y a veces es demasiado tarde.

las otras navidades (de universo dislocado)

2010-12-24T05:32:00.000-08:00

a) me gustan las ideas de arami. me gusta su blog. me gustan mis compañeros de blog en *universo dislocado*.

b) no me gusta la navidad. de hecho, me gustaría escaparle a la navidad, huir a un lugar donde no existan abetos iluminados ni turrones ni papánoelesquecuelgandebalcones. el año pasado escapé a korea. es un barrio precioso de palma. con la botella de vodka sobre la mesa y las continuas escapadas al baño, casi se me olvidó aquello que debíamos celebrar. por suerte, todo pasa y a la mañana siguiente uno despierta con otras navidades en la mano. se encuentran aquí. a disfrutarlas. (por cierto, feliz-cada-puñetero-día-del-año. cojones.)

* imagen de aramí ullon, fundadora de universo dislocado *

en los bares de londres se deslizan caballos salvajes

2010-12-22T07:50:00.000-08:00

empiezo la noche leyendo a chantal maillard en un bar lleno de backpackers. estoy sola. a las palabras viejas las gastan las sidras y can i have a jaegermeister, please? es imposible la soledad en los hostales y los mochileros acechan. pasan las horas y me doy cuenta de que vuelvo a estar con lo de siempre: porque dios bla bla bla.. menos mal que a mis amigos ya nada les sorprende. a mi lado una inglesa se frota con un tipo y le derrite. porque dios... empiezan a sonarnos demasiado los rostros y huimos a donde nos sea permitido empezar de nuevo. en el ministry of sound los cubatas palpitan y alcanzamos a ver, fugazmente, destellos de mandíbulas prietas. salimos afuera a por un cigarrillo y repetimos nuestros nombres al compás de pupilas que nos miran dilatadas. mi amiga y yo nos sonreímos y a los veinte minutos, ya estamos con lo de siempre: porque dios, bla bla bla. ni siquiera en los bares es posible escaparle, ¿lo veis? ya os lo decía. cuando huyo al baño miro el reloj: la noche se ha consumido tan rápido como se consume la vida o un cigarrillo. y nosotras no somos más que mujeres, caballos salvajes, que se deslizan por sus bares y murmuran palabras extrañas como d i o s .

ryanair y bayer

2010-12-15T17:38:00.000-08:00

deprisa,
corriendo,
con los rostros calientes
en la maleta todavía,
en la mejilla el roce
de unos labios finos
y en el puño cerrado
un carnet de identidad
al que te aferras
como si fuera
la llave de tu hogar,

así,
- deprisa,
corriendo -
te subes al avión
y buscas una pizarra donde deletrear
viejas postales confusas
como el plástico gastado de una ventanilla
donde dibujas
tu nuevo y viejo nombre:
Intrusa.

salida de no retorno

2010-12-11T15:42:00.000-08:00

la vida está llena de salidas sin retorno que no están indicadas con señales. no hay carteles que cuelguen sobre esas puertas entornadas que revelen el contenido (un destello entre las piernas, el silencio que retumba después de una noche de fiesta o ese gorrión que se posa sobre el tendido eléctrico y te observa. el tren sigue y el gorrión cae: cables inestables sin derecho -ellos tampoco- al retorno.) si al menos hubiera carteles que avisaran. al cerrarse la puerta se oye un motor que despierta y la imagen cambiante bajo los párpados cosquillea. las pecas se reflejan en la ventana del vagón y las manos (¿dos interrogantes gigantes?) acarician ese-pan-nuestro-que-compramos-cada-día. las córneas lúcidas, calientes, que se posan sobre los rostros de los desconocidos que te escoltan hasta la salida. una breve despedida y las pupilas dilatadas que persiguen ruedas de maletas ruidosas que abrillantan los azulejos del aeropuerto. tú también pasas por el aro y te alejas por una salida sin retorno. bueno -piensas- al menos esta vez te han avisado.

pegrum o ánfora rota

2010-12-06T06:29:00.000-08:00

como dice mi amigo jorge, uno no sabe nunca lo que es. si las pecas, los dientes grandes o ese pedazo de servilleta que guardaste años ha. la piedra que rescataste del asfalto. a veces eres los pinos, la sal en la boca después de un día de playa, un recreo al sol. otras un tequiero murmurado entre paredes que se empañan; la banda sonora de una despedida. eres un viaje en moto, el tatuaje, tiritas en el útero. peculiares marcas de sol. eres los poemas que no escribes. los libros –templo- que se amontonan en la estantería. los hombres que fuiste. uno no sabe nunca lo que es, dice jorge y cuánta razón tiene. tantos cuartos, aeropuertos, rostros olvidados. abres cajones como quien busca corazones y recoges los pedazos de ánfora rota.

postcriptum:

mi tatarabuela –hija de una familia judía adinerada- se fugó con el jardinero de la casa. Su hijo, mi bisabuelo, fue gaseado en la Primera Guerra Mundial y murió cuarenta años más tarde a causa de las secuelas. Con promesas de trabajo y casa, mi bisabuelo emigró a Australia, donde tuvo dos hijos. Uno de ellos fue miembro de la RAF (Royal Air Force ). Después de sobrevivir a la Segunda Guerra Mundial, conoció a mi abuela cuando ingresó en la WAF (Women’s Air Force). Mi abuelo fue enviado a Irán, Irak, Canadá y Singapur, donde pasó mi madre sus primeros años. Luego volvieron a Manchester y a los veinte salió de casa con la intención de recorrerse Europa a dedo. El resto somos nosotras.

A veces somos una foto que se arruga con el tiempo,

un corazón pixelado,

un pedazo de ánfora rota.

It was sometime early in december

2010-12-03T02:22:00.000-08:00

y los ceniceros estaban llenos. apagué los años en tragos pequeños, como quien apura la vida demasiado. -¡son las doce!- gritaron- y a lo lejos se oyeron las copas al brindar. alguien habló de desconocidos y balbuceó estrofas inconexas arrastrando la lengua: los desconocidos bla bla bla. (¿quizás era yo la que hablaba?) desconocidos que esperan, conmigo, a que se hagan las doce y me ayudan a ahogar la cera derretida de los años dentro, muy adentro del tequila. desconocidos que me cantan canciones que ya no deberían ilusionar a nadie, desconocidos que me llevan a casa en un coche de esos sin tapa mientras Palma contempla vacía cómo unas mentes vacías de su generación... La ciudad -caras, animales, policía- vacía un miércoles a las dos de la mañana. y el viento que acaricia la parte más lisa; y la parte más rugosa que ríe sus ecos en la callejuelas desiertas. somos desconocidos pero eso no importa. apenas nos acordaremos mañana. It was sometime early in december and, somehow, being a stranger didn’t matter at all. After all, it was our way of feeling alive.

¿Cómo conquistarte?

2010-11-28T16:11:00.001-08:00

hazme reír. olvidemos el polvo. hablemos de poesía después.

ask me anything

técnica mixta sobre zona erógena de jorge díaz

2010-11-26T06:01:00.000-08:00

jorge y yo estamos viejos, ya no bebemos chibecas en el puerto como antes, ya no esperamos en el parque a que pasen las horas ni nos citamos cada tarde para ver la puesta de sol. hemos sustituido las chibecas por las infusiones de tomillo y el cristal por el yoga y ahora paseamos por bershka y por zara. aparte de amigo, jorge es el director de una revista preciosa que acaba de empezar, pero promete. se llama poesíaygrafica. además, mantiene el blog stripgarden desde hace unos meses. tuve el honor de presentarlo en el ciclo de poesía que está llevando a cabo el peatón en granada. os dejo algunas líneas de lo que leí sobre él. (la negrita es suya).

jorge o intimismo, confesión de un corazón que se desnuda: “la soledad es haberte visto anoche”, “uno no sabe nunca lo que es”, autor sobre todo fiel a sí mismo cuando hoy día es fácil venderse iva no incluido, cuestión de fe, de mirada, de algo que a veces etiquetan con corsés varios realismo sucio pies sucios corazones sucios o quizás sólo punkis, fantásticos seres o mujeres hechas de pedazos de cielo: Barcelona, Roma o Granada. “cuando ya sabes que la mochila es tu vida / y que el viaje acaba / y no quieres sacar ropa limpia”. tampoco nosotros encontramos ropa limpia en su poesía, la de aquel que escribe a contracorriente, dando la cara y describiendo, cantando, proclamando “otra forma de ver la vida, de creer en la vida”.

a n n a

2010-11-17T06:43:00.000-08:00

Hace dos años, Nick y yo nos bebimos una botella de vodka sobre una azotea en Phnom Penh. Más tarde, mientras circulábamos en moto por la ciudad, un sabor amargo –y no era el vodka- nos recordaba, la noche antes de nuestra despedida, que todo llega a su fin. Camboya - al menos la Camboya que nosotros conocíamos- también.

Sólo cuando entramos en el bar donde nos había citado el tatuador nos dimos cuenta de que se trataba de un burdel. Subimos unas escaleras algo cochambrosas y hablamos largo rato con él antes de sentarnos. Piel oscurísima y dientes blancos, se trataba de un indio tamal que había crecido en Singapur. Nos mostró un pequeño álbum en el que reunía las fotos de tatuajes anteriores y a final del álbum vimos, sorprendidos, una foto de su cabeza dentro de las fauces de un león. Nos contó que antes de convertirse en tatuador había sido domador de circo y durante unos segundos pensé que había cometido un gravísimo error. Pero entonces una de las jóvenes camboyanas del burdel nos subió más bebidas y a mí se me olvidaron las preocupaciones. Durante los próximos cuarenta minutos, nuestro amigo tamal tuvo que levantar la pistola de mi brazo varias veces a causa de lo mucho que se estaba riendo. Cuando el tatuaje estuvo acabado y andábamos despidiéndonos, saqué los billetes de la cartera pero él rechazó el dinero enérgicamente. –Sois buena gente -nos dijo. -Éste es mi regalo. Ahora id con dios.-

Así que bajamos al burdel y todos –el tatuador, algunas prostitutas muy simpáticas y nosotros dos- pedimos más bebidas de colores. -¿Qué pone el tatuaje?- nos preguntó una de ellas. -Compasión -dijimos al unísono Nick y yo.

Hoy, dos años después, averiguo que Anna quiere decir compasión y me maravillo ante la coincidencia. Ahora entiendo porqué esnifé siempre los polvos blancos de la tarjeta del DNI y me tatuaba palabras raras en el brazo. Era sólo para ver si se me pegaba algo.

Ella nunca lo haría II

2010-11-09T01:46:00.000-08:00

Gracias a Emilio, mi mecenas y gurú espiritual, aparte de excelente diseñador y publicista, compañero de sesiones de meditación zen que fueron sustituidas progresivamente por cigarrillos y gin and tonics.

Enanas Amarillas

2010-11-09T00:56:00.000-08:00

Arami tuvo la desgracia de conocerme como compañera de piso en época de noches desorbitadas y aún así ha querido incluir un texto mío en su enternecedor -y en ocasiones escalofriante- blog Universo Dislocado. No sé muy bien porqué. Pero lo que sí sé es que en su bitácora encuentro siempre mi porción exacta de aspirinas del exilio. Y por eso la recomiendo. Como dice Arami, a la salu de usté.

necesidades básicas (sponsored by adidas)

2010-11-01T16:05:00.000-07:00

Te necesito para tomarme un café contigo a la mañana siguiente y comprobar que luz del día y la ropa te incomodan. Te necesito para el cigarrillo de después. Te necesito para que escuches mis tonterías y mis absurdas incursiones en el mundo del arte. Te necesito para que afirmes que te gustan mis poemas aunque todo sea mentira. Te necesito para que me desvistas. Y me vistas luego de nuevo.

“(...) the 1960s offered little real liberation for women in spite of second-wave feminism. In the end, the sexual revolution allowed more men to enjoy more guiltless and irresponsible sex with more female partners because the availability of birth control and abortion left women with little rationale for sexual reluctance – ironically, with no choice.

(Reconstructing the Beats, Ronna C. Johnson)

Manías

2010-10-26T01:09:00.000-07:00

No entiendo porqué nadie quiere dormir conmigo. De acuerdo, tengo algunas manías raras, pero esa no es razón, quiero decir, es verdad, vivo alejada, algunos dirían casi en el campo, y leo poesía, aunque no es tan grave en realidad y no deberían asustar a nadie esos libros que se amontonan en la cama. Lo reconozco, leo poemas de madrugada y a veces son las seis cuando llama el sueño -si es que llama. Leo nada más levantarme. Leo después de comer, a la hora de la siesta y a veces me olvido de dormir. Leo de noche, después de cenar y otras veces también me olvido de dormir. Cuando no leo, escribo o, a veces, escucho recitar a los poetas en viejos cds que olvidaron ciertos amantes. Además, cuando leo, escribo o duermo, llevo los aparatos que llevaba de adolescente. Para mentirme, fingir que no pasa el tiempo, y que sigo siendo joven e inocente. Y preguntarme porqué aún nadie quiere dormir conmigo.

Lenore Kandel, en Transletralia

2010-10-24T09:26:00.000-07:00

Más que la historia de los vencedores de los manuales de literatura me interesa la de los olvidados, la de aquellos que no pasaron a la historia y cuyos nombres se encuentran tan sólo de pasada en libros de segunda fila. Lenore Kandel es uno de esos casos. Hoy Transletralia publica un artículo mío junto con la traducción de cinco de sus poemas. Espero que lo disfrutéis, etc.

Chinaski

2010-10-20T16:43:00.000-07:00

(from Call it x)

Blue Mountains Recluse (an Australian poem by Dorothy Parker)

2010-10-17T16:43:00.001-07:00

Reclusa en las Blue Mountains

Vine por la calma

no me preocupa el frío

pero las brumas espesas

los vecinos espesos

y el celibato involuntario

inducen a beber tanto

como el humo de los coches, el alquiler caro

y los policias corruptos

No me gustan los paseos por el bosque

ni los tés de Devonshire

Ya no recuerdo qué gusto tiene

la adrenalina

Necesito Sidney

Necesito un trabajo nuevo

Poema de Dorothy Parker sobre la imponente cadena montañosa
australiana Blue Mountains. Traducción de Anna-Lisa Marí.

Do not spit (in autumn)

2010-10-13T16:13:00.000-07:00

Ha llegado el otoño. En la terraza se anegan los sueños del verano: tropiezas con ellas al entrar. Te sacudes pero un fuerte olor a perro mojado te persigue; es el otoño que ladra a tus pies. Las palabras abortadas se amontonan en tu vientre. Estómago ardiendo que pide auxilio y la tormenta, afuera, que no arrecia. Como esta tormenta en tu salón, todas las horas del mundo colgadas sobre tus hombros. La hendidura de tu ombligo y en él el reflejo de unas hojas cada vez más marrones. Las promesas y sus garras, apenas un recuerdo lejano. Ha llegado, inexorablemente, el otoño. Las manchas se acentúan sobre sus manos de seda y una manzana se pudre sobre la mesa. Huele a perro mojado. En el salón, las paredes se marchitan. Ha llegado el otoño y, definitivamente, los tiempos del exilio se han acabado.

Hankover II

2010-10-12T17:43:00.000-07:00

Una entrada vieja, reciclada para Hankover en este otoño frío. Poco ha cambiado desde entonces: las esterillas, la meditación, las nalgas. No así la piel morena, el sabor del samsara o la tarde lluviosa. Obviamente. Si no, el mundo sería un lugar muy aburrido...

Correo Urgente

2010-10-04T13:37:00.000-07:00

Esta mañana, el cartero dejó un objeto extraño en mi buzón. Se trataba de un pequeño cartón rectangular en el que figuraba mi dirección escrita a mano, además de diez sellos de clase A y el código del envío urgente. Detrás del cartón, nada. Debajo, nada. Tan sólo un trozo de cartón con mi nombre.

Querido desconocido:

Ya conozco todo lo que esconden las palabras, sus trampas, sus entresijos; desconfío de ellas -siempre- y por ello a menudo me encontrarás en silencio. Conozco sus curvas y en la prosodia la elaborada concatenación de mentiras: me dices te adoro, me dices que gimes, me dices nada. Las palabras, esas llaves que conducen a puertas que esconden mundos vacíos; palabras como dulce, éxtasis, siempre; palabras como mentira. Ya conozco todo lo que esconden las palabras, y por eso esta carta -sin remitente, sin contenido, nada- es la carta más perfecta que sin ti pude imaginarme, pues en el inanimado reino de mi imaginación, yo soy yo, tú eres tú, y adoro todas aquellas palabras que -nunca- me dices.

Miguel Ángel Velasco

2010-10-04T05:44:00.000-07:00

Cuando yo era más joven (bueno, en realidad, será mejor decir muy joven) y soñaba con convertirme algún día en poeta (y no convertirme tan sólo en mera musa de alguno de ellos, aunque eso pasaría tan sólo unos años más tarde, el despunte del sabor de la madurez y el paso del tiempo en la boca), en fin, cuando yo era muy joven creía en demasiadas cosas. Entre ellas, creía en la Universidad, meca de profesores sabios que debían instruirnos, convirtiéndonos, letraheridos y adolescentes estudiantes de filología todavía, en honrados y eruditos poetas.

El primer año de Universidad pasó con muy pocos sobresaltos y muy pocas clases memorables: la lingüística de Saussure y Coseriu me aburrían a muerte; los primeros textos hispanoamericanos o Fray Bartolomé de las Casas, junto con su profesor misógino y en general, la mayoría de las clases no fueron más que una gran decepción en la que la disección de la literatura y su regurgitación en los exámenes de junio eran los parámetros con los que se nos evaluaba ese supuesto amor a las letras.De aquel año, tan sólo recuerdo con claridad un profesor cuyas clases consistían, sencillamente, en comentar poemas de la segunda mitad del siglo XX. En esas clases conocí a Ana Rosseti, a Gil de Biedma, a Goytisolo... poetas que desde entonces me han acompañado siempre y cuyo descubrimiento debo exclusivamente a ese viejo y ya algo destartalado profesor.

Un día, este profesor trajo a Miguel Ángel Velasco, quien -como ya tristemente han recogido diversos diarios- falleció el 1 de octubre. Hace diez años -al traspasar la puerta de un aula triste de esta también triste universidad- su presencia me pareció verdaderamente algo luminoso y extraordinario, el primer evento por el que la universidad valía, al fin, la pena: un tipo enorme, de larga y rizada cabellera dorada; camisa abierta, pecho peludísimo; pantalones acampanados y decenas de colgantes y pulseras. No lo sabía entonces pero en él vi luego la personificación de la Poesía. Nos habló de viajes lisérgicos, de amor y sexo, y yo quedé prendada, pues no sabía todavía que la poesía pudiese ser eso. Demasiado joven e ingenua, tal vez, le pregunté a la salida si creía que un poeta nacía o se hacía. Los segundos que precedieron su respuesta me parecieron eternos, pues en su respuesta pensaba hallar yo la clave de mi supuesto futuro como poeta. No creía haber nacido con un don especial, pero sí que anhelaba saber si el trabajo y la constancia iban a ser suficientes para llevar a cabo mi nada particular sueño de convertirme en poeta. En efecto, Miguel Ángel corroboró mis teorías. Y ese día resolví llevar a cabo un esfuerzo que ni tan siquiera hoy, diez años más tarde, he logrado mantener.

Grandioso poeta, Premio Adonais y Loewe, gran desconocido precisamente por apartarse de cenáculos literarios y demás panderetas. Pura poesía. Os dejo un poema suyo aquí.

chinchetas ikea y blutack

2010-08-29T14:45:00.000-07:00

a veces me acuerdo de los cuartos que he habitado, cuartos alquilados, prestados, cuartos usurpados por una temporada impredecible como los planes de noches locas de juventud. en un año hasta seis hogares más noche tras noche de hotelucho inmundo en asia porque no importan las cucarachas y el agua fría si con ello se consigue alargar el viaje.

las maletas, los posters, las chinchetas, las cajas de los chinos; el divorcio con los compañeros de piso. el divorcio, cuando uno pelea con una persona que ya no le interesa sobre algo que tampoco le interesa. la mudanza, ese inacabable ritual urbano. y de nuevo el ikea. los chinos. pero en medio de todo eso, hoy, un rastro humano. como este mantel de flores en casa de mis abuelos. y mis antiguos dibujos, enterrados bajo álbumes pesados de fotos que poco a poco desaparecen. como un espejismo en medio de tantas maletas y estas cajas de ikea.

abierto por vacaciones

2010-07-21T15:44:00.000-07:00

50joursaumaroc.blogspot.com

fragmentos

2010-06-29T02:46:00.000-07:00

Del recuerdo sólo permanecen
   los posos
   hasta que un día
   también desvanecen
   dejando a la vista
   las grietas.

Les aspirines de l'exili

watching movies that remind me what it feels like to dream abroad.

i think i quite like graphs too

hace viento en mallorca y soplan latidos.

bloggeros que follan con bloggeras

Yo, que también hago ejercicios de escritura sin que nadie me lo mande cuando dejo los gintonics en la barra del bar.

Programa de Centrifugado Variable

home sweet home

¿tú crees?

estación spoken word

el mundo según ryanair

rogamos disculpen las molestias

la reina del burdel, de macky chucka.

A 16738 Kilómetros / 9031.8 millas náuticas / 21 horas 36 minutos de viaje hay un pajarillo que canta.

dios no es ningún secreto.

cinco-quince-casi-veinte

los ciervos de josé carlos llop y otros hombres cuyos venados he amado.

los caminos nunca llevan a atlantis en ibiza.

las postales, esos supermercados de la noche.

[PMI-BCN]

converses literàries de formentor ii

e*v*e*r*y*t*h*i*n*g

haiku en el club náutico

Todos somos poetas.

before i used to think only music could save me.

Ínsulas y penínsulas. Always.

[ Aquí, ara ]

Poesía sobre el asfalto

Ella hablaba de enfermedad en pretérito imperfecto.

insomnio

Quisiera escribir palabras menos cursis esta noche.

paladeo la sal en la roca, respiro azul.

il y a une île dans mon coeur qui veut sortir.

deriva (das)

listas

the sun came out and, yes, it hit the island

el amor dura tres años

biografía alternativa y un pedazo de chocolate

estoy premenstrual y no me queda chocolate

Las poetas muertas también mueren cada día

Hogar, existes, hogar.

poesía sobre el asfalto

Don't panic.

Welcome home.

yo me prostituyo en mi trabajo y me gusta.

Esvásticas y besos de otoño

de todos modos tanto amor me está consumiendo por dentro

they say she might be writing again, man, that sucks, right?

slam spam

la culpa de todo la tenía la luna

otras muertes también son posibles

tarjetas de hombres grises, escupitajos, alergia.

kimera

T1, Barcelona.

[...]

vicios en las estanterías

[...]

[...]

Slamming

mar de dudas

sexo, amor, lujuria

cheers!

collages

[...]

ladies and gentlemen put you seat belts back on please.

PRAY PRAY PRAY PRAY PRAY FOR PILLS

hermanos

kat dixon en tenían veinte años y estaban locos

jorge tiene su fanzine negro

ah!

no need to say goodbye

i still think about new york sometimes

cómo encontrarse en la poesia iv

tic tac tic tac tic tac tic tac tic tac

literatura de aeropuerto: Tao Lin.

en los bares de nueva york se deslizan caballos salvajes

cómo encontrarse en la poesía iii

postales

*las otras navidades (de universo dislocado)*

en los bares de londres se deslizan caballos salvajes

everythin*g

las otras navidades (de universo dislocado)

técnica mixta sobre zona erógena de jorge díaz

Enanas Amarillas