they say she might be writing again, man, that sucks, right?


Vuelves a la página en blanco, al marcador que parpadea en la pantalla. Pensabas que no volverías a hacerlo, querías tirar la toalla, para qué escribir, te dijiste, si afuera sale sol y hay rayas blancas que te llevan directo al sol naciente, al infinito, al lazo de unas manos que te acunan y te cantan canciones que no son de desamor. Pero una mañana despertaste en Barcelona y te fuiste al CCCB a hacer las pruebas de sonido para el slam que había de celebrarse aquella noche. Pasaste el día encerrada tachando palabras y añadiendo otras hasta que un señor mayor te dijo, una hora antes del slam, que practicases frente al espejo. Siempre has creído en los ángeles y a este atisbabas a verle un poco las alas, así que le hiciste caso y quizás solo por eso te fue tan bien. Conociste a otros locos que, como tú, se pasan las horas tachando y añadiendo, y ya no te sentiste tan sola. Por la noche vino el slam y la fiesta y las risas y las copas y las palabras de otros, qué caña, qué disfrute el slam,  je t'aime, sans doute. Pasaste el resto del fin de semana entre flamencos y avestruces y otras aves que aprenden a sacar la cabeza del pozo, y volviste a sonreír. La musa blanca ya no estaba sobre la mesa y volviste a creerte capaz de enfrentarte a la moleskine y a la luz del flexo. Se llenaron los ceniceros, se vaciaron las copas y a lo lejos el reloj ostentaba su vacuo tic tac. De repente fue la hora de subirse al avión. Y en el avión te leíste La Vanguardia y después leíste El País y después leíste El Semanal y cuando no te quedó nada por leer cogiste el BcnWeek y leíste. Unas páginas más tarde rodaron las lágrimas a borbotones por tus mejillas* y cuando fuiste a besarle las manos a la abuela que estaba sentada a tu lado, comprobaste que se había dormido. Y apareció a lo lejos, feliz, tu isla. 




*Nunca antes habías visto tus poemas sobre papel. Ni siquiera sabías que iban a publicarse, puesto que enviaste los poemas hace un mes y no volviste a saber nada más sobre ellos. Cogiste el periódico  de pura casualidad cinco minutos antes de coger el Aerobús. Así que sin despertar a la abuela le diste un beso en la frente. Aunque eso ella no lo sabe, claro. 


slam spam


El 26 de Marzo el Kosmopolis se convertirá en el punto de encuentro del Poetry Slam en España. Los ganadores de Barcelona, Mallorca, Madrid, Jaen y Granada se dan cita en el CCCB (Barcelona) para para celebrar el 1er CAMPEONATO NACIONAL DE POETRY SLAM.

Estas cinco ciudades, que cuentan con una escena de slam consolidada, se reunen por primera vez en el Kosmopolis. No es casualidad que este festival sea el punto de encuentro y de partida para esta nueva red poética, ya en el año 2006 el Kosmopolis acogió al primer Poetry Slam realizado en España y desde entonces ha continuado apoyando y dando escena a este género poético.

Durante la competición tendremos tres artistas invitados, el renombrado poeta y slammer Bob Holman, uno de los máximos representantes del Slam nacional Daniel Orviz, y Ethan Spooner creador del proyecto Poetry Slam Jaén.

Los poetas tiene la palabra, y tú eliges al mejor.

Speaker: Payaso Manchego
Dj: Dj Jordio from Back in the days

PARTICIPANTES CAMPEONATO

Jaen: Victor Callejas, Miguel Sanchez
Granada: Bano, Maria del Pilar García
Madrid: Ruben Prada, Angela Angulo
Mallorca: Irena La Sen, Anna-Lisa Marí
Barcelona: Maga Despistada, Marçal Font Espi

Precio entrada Kosmopolis: 1 día 9€ / 3 días 20€


la culpa de todo la tenía la luna

despertarte el domingo con tanta sed que al ir a la cocina descalza y medio dormida todavía te acuerdas de que tienes que sacar agua del pozo, acostarte de nuevo y escuchar en la cabeza todas las voces del día anterior y que resuene en tu cabeza el eco de mil conversaciones y mil risas y mil copas y mil [...] despertarse el domingo y saber que se acerca el martes, que el lunes deberás esforzarte por sobrevivirle y que escucharás a The last Dandies una y otra vez para sacarte del pozo, porque es verdad, se acerca el martes y deberás estar presentable para el recital en Granada, esa ciudad a la que siempre has de volver, esa ciudad que te acoge y te escupe, ¿para qué negarlo? uno no sabe nunca lo que es. se acerca el martes y distas mucho de saberlo. no lo sabrás. goodbye, my friend. y recuerda: la culpa de todo la tuvo la luna.


Mañana estaremos en el ciclo Poesía para Peatones 
en el Pub Peatón (Granada) a las 22:30. 
Fins demà!

otras muertes también son posibles



te dije
no importa
te dije
puedes follarme
te dije
que era fuerte y no dolía
te dije
que todo estaba bien
y el polvo blanco estaba bueno
y los cubatas también
alabé las rodajas verdes de pepino en tu bebida
te dije
suspiro
te dije algo en mi cabeza mientras hablabas 
pero ahora no recuerdo qué
te dije algo así
como que yoko ono dice 
que cada vez que no decimos lo que queremos decir 
morimos
y tú me miraste extrañado y dijiste:

¿otra?




tarjetas de hombres grises, escupitajos, alergia.

parpadea el cursor en la pantalla y me recuerda que hace unas dos semanas que no me siento a escribir. la máquina gime en silencio pero quién va a querer escribir si afuera sale el sol -le digo mientras me enciendo un pitillo.- déjame que me tome una caña -canto- déjame que me fume uno cargadito, ayúdame a olvidar las patadas de la Primavera en las costillas. los amigos se tiran escupitajos y todo duele. hace días que la escritura no me es remedio de nada: recurro a los bares supermercados de la noche donde intercambiamos las tarjetas, los fluidos, las copas. algo va mal y no sé qué es. todo duele, me digo. algo tendrá que ver la Primavera con todo esto. quería contaros algo pero me olvidé de qué que quería hablar. duele, me digo, pero es más fácil no pensar. esperad, tenía una historia, lo recuerdo, lo escondí entre las tarjetas de hombres grises a los que amo cuando están tristes, sí, esperadme, os digo. y tú, Primavera, puta, aléjate de aquí: tengo alergia a los corazones ilesos. 


-perdona, guapa, pero creo que vuelves a ponerte dramática. 
te olvidas de decir que apareciste aquí y aquí.

-ya, ¿y acaso significa algo todo eso? peinate otra, anda. 
y calla.


kimera

una traducción de un poema de dorothea lasky
en el último número de quimera:

 

  FORMSPRING POÉTICO (Y OTRAS IDEAS) por Luna Miguel
[hablando de poetas norteamericanos actuales, Quimera 21]

¿Has pensado traducirlos? Claro, de hecho, lo estoy haciendo, bueno, no solo yo. Me están ayudando unos amigos: Emily Roberts, Julio Fuertes, Anna-Lisa Marí, Mario Amadas, Violeta Niebla...


 [Quimera 23] Nota: Los poemas de Tao Lin, Dorothea Lasky y Kendra Grant Malone, junto a otros de los autores citados en este recuadro, aparecerán en una antología que prepara El Gaviero Ediciones para principios de 2012. 

T1, Barcelona.



en los asientos de un avión

donde lo menos importante

es la mascarilla de oxígeno,

señala pérfida la azafata

mi libro.


¿no lo entiende señora?

es lo único que tengo.