Anticuari

Esta noche me he estrenado en cuanto a recitales se refiere. Ya llevo más de diez años escribiendo y sin embargo, he tardado muchos años en poder balbucear algunos versos frente a alguien. Finalmente, ha llegado el día: he leído en el Anticuari y, aunque he pasado a la segunda ronda, no he pasado a la final, que se celebrará en el mismo bar el 24 de noviembre. C'est dommage. Al menos me he estrenado. Aquí os dejo uno de los poemas que he leído: 
 
la fi de les coses

un foc que s’apaga lentament, deixant
només unes cendres abaltides.
un pomell de flors que s’asseca
i sospira entre grinyols.
el quiescent fluix de l’aigua al riu
i la fi d’aquesta cigarreta que es consumeix
                                            entre
                                               els
                                                 meus
                                                       dits.
l’esvaniment de la teva veu.
la visió d’una porció infinita de terra
des de la finestra de l’avió
que m’hi torna a casa.
les cendres de la despedida.
el sobtat despertar d’un somni.
el que mai va poder ser i
mai més serà:
la mortalla dels meus dies.

aquestes-i no altres- són
les certeses transitòries de la vida.






ars amandi


ya conoces a los hombres,
algunos están de acuerdo
en limitarse a disfrutar
bajo el peso de las sábanas.
otros, sin embargo, exigen pedazos de ti
y permanecen amarrados.
huye:
            pretenden que hipoteques tu pasado.

el perill dels llibres


"Les fonts d'un escriptor són les seves vergonyes: 
aquell que les rebutja o les defuig està abocat al plagi o a la crítica".
Andreu Vidal.

mala noche


con la copa en la mano
me olvido de que podría estar
con, por ejemplo, tigo.
pero
resbalo en el vino
                                       jaque
y no puedo, no,
no logro olvidarme
                                       mate
aún me duele
                          estar
                                        sin ti.

Cycles


Antoine d'Agata. Mala noche. 
Quiero fumar. Desesperadamente, quiero fumar. Quiero comer. Quiero algo dulce. Quiero una horchata, quizás un laccao, o un capuccino. Quiero drogarme. Quiero salir de fiesta, meterme una raya, bailar. Beber Moskoskaia hasta reventar. Quiero estar sola, pero me pongo triste enseguida. Quiero estar con amigos, pero me aburro. Quiero a un hombre a mi lado, pero no, no quiero follar. Decido que hubiera estado mejor sola desde un principio. Quiero una bolsa de agua caliente en la tripa.  Me pregunto porqué no estoy con M en J y me deprimo. Me pregunto porqué no estoy con H en F y me deprimo. Me pregunto porqué no estoy con L en H y me deprimo. Me deprimo. Me siento sola y triste. No sé qué hago con mi vida. No sé porqué vivo donde vivo, ni porqué trabajo donde trabajo y ,sobre todo, no tengo ni idea de porqué hago lo que hago. Vuelvo a querer fumar. Le pregunto desconcertada a Dios: ¿Qué me está pasando? ¿Por qué estoy tan triste?  Y una voz de ultratumba me responde: -Tranquila, hija, sólo estás premenstrual.

Huir de la felicidad por miedo a que se escape

(Beristain, Antoine d'Agata)

"Todas mis preocupaciones nacen de mi incapacidad pueril por renunciar a la novedad, de una necesidad enfermiza de ceder a la atracción de mil posibilidades increíbles que ofrece el porvenir".
Frédéric Beigbeder. El amor dura tres años.

Conversaciones Literarias Formentor 2009


Gracias al Diario de Mallorca por publicarme la siguiente carta sobre las Conversaciones Literarias de Formentor 2009. He aquí el link: